Por Juan Toledo
Una breve muestra, a manera de anticipo, de una lecturas que se harán este otoño en la Poetry Library en el South Bank Centre de la capital britanica
Gravedad Era tan sentimental pero tan profundamente sentimental que murió aplastado por una lágrima. § Cultura con c minúscula Considerándolo, cualquier cosa cuenta como cultura: cantatas, coros, conferencias, catedrales conciertos, celebraciones, celebridades, cantinas, cafés, cocineros, cuchitriles, cortaplumas, cachivaches y catástrofes. También casualmente: certificar, constatar, calificar, cuantificar, corregir y culiar, coger, chupar, comer, cagar, chicanear, chambonear, chingonear, chimba, chocha, culo; camareros con caras cortadas, chavales con cicatrices; chinos carcajeando; compadritos cuchicheando, culicagados carajeando y camaradas complotando. Cada cual con su cultura: cónsules, califas, criminales, cortesanos, canallas, curas, contadores, cómicos, cardenales, cínicos, comentaristas, columnistas, cantantes, culebreros, curiosos, chicas y chicos. Carajo, cuanta cultura consumimos. § Hoja roja No sé si lo has vivido: sentirte como una hoja roja en medio de una hojarasca otoñal en primavera. No sé si lo has practicado, la cura parcial a estar vivo: respirar profundo siete veces y cerrar los ojos. No sé si la has visto cuando cierras los ojos: esa oquedad sin tiempo, sin lenguaje, sin verdad. No sé si te has percatado de ese vacío acogedor que es la nada que nunca olvida nada. Esa única forma posible de paraíso. § Literatura Historia que vibra siempre en el ahora, semper existentium. Penélope siempre destejiendo. Madame Bovary a cada momento pagando sus adúlteras deudas. Y Aureliano Buendía, con terca insistencia, frente al pelotón de fusilamiento recordando, una y otra vez, el hielo. § Sueño El sueño que no se alimenta de sueño no es sueño. Es algo peor: es la realidad. § Albur diario El día abre sus ojos. La mirada se yergue con la luz Tus pechos se vacían suavemente en mis manos. La voz del sol se derrama por el piso, ojos que huelen los primeros colores de la mañana. De la yema de mis dedos ya empiezan a gotear fragmentos de historia y el magma del tiempo. Tus palabras se pegan a mi piel como vaho de animal al vidrio y es ahí cuando sé que amar es una memoria que también se lleva en la piel. § Milagros Ah sí, por supuesto. Aquellos raros instantes en que Dios se contradice.
Del libro Ocurrencias y recurrencias publicado por Ediciones Equidistancias. Si desea una copia, impresa o digital la puede adquirir aquí
Imagen principal: Untitiled I de Juan Carlos Florez