Por Juan Toledo

Una breve muestra, a manera de anticipo, de una lecturas que se harán este otoño en la Poetry Library en el South Bank Centre de la capital britanica


Gravedad

Era tan sentimental
pero tan profundamente sentimental
que murió aplastado por una lágrima.

§

Cultura con c minúscula

Considerándolo, cualquier cosa cuenta como
cultura: cantatas, coros, conferencias, catedrales
conciertos, celebraciones, celebridades, cantinas,
cafés, cocineros, cuchitriles, cortaplumas,
cachivaches y catástrofes.

También casualmente: certificar, constatar,
calificar, cuantificar, corregir y culiar, coger,
chupar, comer, cagar, chicanear, chambonear,
chingonear, chimba, chocha, culo; camareros con
caras cortadas, chavales con cicatrices; chinos
carcajeando; compadritos cuchicheando,
culicagados carajeando y camaradas complotando.

Cada cual con su cultura: cónsules, califas,
criminales, cortesanos, canallas, curas, contadores,
cómicos, cardenales, cínicos, comentaristas,
columnistas, cantantes, culebreros,
curiosos, chicas y chicos.
Carajo, cuanta cultura consumimos.

§

Hoja roja

No sé si lo has vivido:
sentirte como una hoja roja
en medio de una hojarasca otoñal en primavera.

No sé si lo has practicado,
la cura parcial a estar vivo:
respirar profundo siete veces
y cerrar los ojos.

No sé si la has visto
cuando cierras los ojos:
esa oquedad
sin tiempo, sin lenguaje, sin verdad.

No sé si te has percatado
de ese vacío acogedor que
es la nada que nunca olvida nada.
Esa única forma posible de paraíso.

§

Literatura

Historia que vibra
siempre en el ahora,
semper existentium.
Penélope siempre destejiendo.

Madame Bovary a cada momento
pagando sus adúlteras deudas.

Y Aureliano Buendía,
con terca insistencia,
frente al pelotón de fusilamiento
recordando, una y otra vez, el hielo.

§

Sueño

El sueño que no se alimenta de sueño
no es sueño.
Es algo peor: es la realidad.

§

Albur diario

El día abre sus ojos.
La mirada se yergue con la luz

Tus pechos se vacían suavemente en mis manos.
La voz del sol se derrama por el piso,
ojos que huelen los primeros colores de la mañana.

De la yema de mis dedos ya empiezan a gotear
fragmentos de historia y el magma del tiempo.

Tus palabras se pegan a mi piel
como vaho de animal al vidrio
y es ahí cuando sé que amar
es una memoria que también se lleva
en la piel.

§

Milagros

Ah sí, por supuesto.
Aquellos raros instantes
en que Dios se contradice.

Del libro Ocurrencias y recurrencias publicado por Ediciones Equidistancias. Si desea una copia, impresa o digital la puede adquirir aquí

Imagen principal: Untitiled I de Juan Carlos Florez